Ilustrações:
ALDO BONADEI
(1906 - 1974. São Paulo / SP)
Meu Primeiro Conto,
1988.
Primeiro lugar no concurso
literário Cidade de Itabuna (Fundação Cultural do Estado da Bahia / Centro de
Cultura Adonias Filho)
Segundo lugar no Terceiro Concurso
de Contos de Franca (SP)
Publicado em “Pequenas
Histórias do Delírio Peculiar Humano” (2012)
Sob lua fértil avermelhada,
assombrando o coração angustiado, ela anseia contar casos sofridos, arrematando
que pios de corujões anunciam desgraças. Brusca, invade o Boteco do Inácio,
reparando num conhecido cachaceiro que toca modinha no violão, enquanto outros
clientes bebem lendas de cacau e morte. Fixa o olhar num estranho encostado em
um canto, alheio a tudo. Olha-o curiosa, desviando esse olhar desprovido para
os produtos expostos na prateleira suspensa por cordas de couro: carne-de-sol,
rapadura, pingas temperadas, farinha de mandioca, pacotes de velas, fumo-de-rolo,
papel de arroz – mercadoria de acordo com a cadência das necessidades básicas
do universo masculino.
A mulher bebe demasiado, dançando
ao som de vozes confusas e palmas sem ritmo, enquanto dedos grossos apalpam
seus seios murchos. Sufocada pela incompreensão dos companheiros brutos, desata
a chorar, terminando por ser jogada num quartinho imundo. Dentro dele, ouve o
canto de algum pássaro noturno e, abafadas, risadas bêbadas. Sem querer aceitar
o sono repentino, fecha e abre os olhos diversas vezes, despertando de uma vez
ao vomitar um líquido verde, pastoso. Da janela, a noite quente se revela
inteira, num panorama misterioso. À beira da lua, a grande montanha de cacau; o
odor forte e bom das bananeiras, miados de onças no cio e pontos de
luzes de fifó em casebres perdidos, desenhando a enigmática beleza da
escuridão.
Inicia a confissão a partir do
amásio com um jagunço aposentado e por demais valente com mulheres inofensivas.
Durante anos viveu uma morte esperada. “Não escondo, o círculo se fechou, matei
o meu homem com duas facadas no pescoço, enterrando seu corpo mulato num cocho
de frutos secos”, garante. Algumas horas antes de morrer, o ciumento amancebado
chegou tombando, ébrio, amarrando-a aos pés da mesa. Enquanto os filhos deles
choravam de medo, veio a acusação: “Sou honesto e procurei viver com uma mulher
decente, mas você não passa de uma rapariga”. “Pense o que quiser, pouco me
importa”. “Meus compadres falam que você não presta: recebe visitas de machos
na minha própria casa. Que desapontamento, sua puta. Agora sei que o seu
destino é parar em qualquer brega de beira de estrada”.
Trabalhou bastante tempo no
cacaueiro, combatendo pragas dessa planta sensível a moléstias e exigente em
calor e umidade. Bebeu acima do permitido, procurando esquecer a inutilidade do
trabalho árduo - nunca o conseguiu, por ter consciência da origem infame do
luxo dos coronéis, ricos graças a exploração de vermes como ela. Nos últimos
anos, enfrentou calamidades que a consumiram inteiramente: a própria idade, a
espera de um parceiro leal que nunca veio, a escravidão rural.
Consciente do seu mundo arruinado
por desilusões, ela arranca um espinho de limão-balão da anágua e,
insinuando-se, toca seus dedos calejados nas costas morenas dele. Rejeitando
nitidamente o aconchego, ele acende o candeeiro tirado do bocapiu, iluminando
os seus olhos mortos. “Prefere seguir o seu destino ou tomar uma surra de
facão?”, ameaça. “Esse é realmente um redemoinho tirano que chamamos vida”. Ela
odeia o seu próprio cheiro de pinga e fumo ou as trevas de sua existência,
porém não rezará para esquecê-las. Rezar ameaçaria a liberdade. Odeia ter certeza
de que não é ninguém, é uma rainha; não tem chão, porém têm coxas firmes, e é personagem
de um cordel ambíguo cantado com vivência.
