CINZAS e DIAMANTES: ................................... GUNNAR EKELÖF: SOLIDÃO e SONHOS

novembro 14, 2020

................................... GUNNAR EKELÖF: SOLIDÃO e SONHOS

ILUSTRAÇÕES:
ALVIN LANGDON COBURN
(1882 – 1966. Boston, Massachusetts / EUA)

Considerado um dos maiores poetas suecos, GUNNAR EKELÖF (1907 – 1968. Estocolmo / Suécia) estudou línguas orientais em Londres e Upsala, e música em Paris. Participou nas revistas literárias “Spektrum” e “Karavan”. Crítico literário em diversos jornais e revistas. Tradutor de Mallarmé, T. S. Eliot, Baudelaire, Rimbaud, Malraux. Ingressou na Academia sueca em 1958.

Lembrado como o primeiro poeta surrealista da Suécia, sua estreia literária se deu em 1932 com a antologia “Tarde na Terra”, escrita durante sua prolongada estadia em Paris nos dois anos anteriores. Autor de vasta obra, é amplamente lido entre os poetas modernistas escandinavos e é um clássico da poesia sueca.

Depois de uma fase inspirada pelo surrealismo francês, enveredou por uma via modernista, sofrendo mais tarde a influência da filosofia oriental. Na sua obra, destacam-se “Non Serviam” (1945) e a trilogia “Divã”, escrita na década de 1960 e reconhecida como seu legado poético máximo. Nela manifesta sua paixão pelo Oriente e se concentram seus temos favoritos: solidão, amor, morte e sonhos.

Segundo Marianne Sandels, o poeta GUNNAR EKELÖF “foi mestre na arte de descrever os sabores do Verão, a neblina que se ergue sobre os pequenos lagos à noite, os prazeres simples da vida rural, que lhe permitiam comungar com a Natureza. (...) Este amor pela paisagem sueca, embora simples e discreto, podia na verdade compensar a sua falta de entusiasmo pela «nova» sociedade sueca que então surgia”.

APOTEOSE

dá-me veneno que me mate ou sonho de que viva

a asvese em breve parará nas portas da lua que o sol

abençoou

e já desligados do real os sonhos do morto

deixarão de queixar-se do destino.

pai a teu céu devolve os olhos como

uma gota azul no mar

o mundo negro já não se curva às palmas

e aos cânticos de salmos

mas ventos milenários penteiam o cabelo aberto das árvores

fontes aplacam a sede do viajante invisível

os quatro quadrantes do céu estão vazios em redor da essa

e a musselina dos anjos se transforma

por um toque de mágica

em nada.

CADA HOMEM é um MUNDO

Cada homem é um mundo, habitado

por seres cegos em obscura rebelião

contra o rei eu que nos governa.

Em cada alma há mil almas prisioneiras,

em cada mundo há mil mundos soterrados

e esses mundos cegos, subterrâneos

são vivos e verdadeiros, ainda que imperfeitos,

tão certos como eu sou real. E nós, reis

e príncipes dos mil possíveis que há em nós,

somos ao mesmo tempo servos, prisioneiros

de algum ser maior, cujo ser e essência

compreendemos tão pouco como o nosso superior

ao seu superior. Da sua morte e do seu amor

se tingiram os nossos próprios sentimentos.

Como quando um enorme navio passa

ao longe, sob o horizonte, onde o mar é

o espelho de entardecer. – E não sabemos dele

até que chega o seu ondular à praia,

uma onda primeiro, depois outras e muitas mais

que rebentam num murmúrio até que tudo fica

como antes. – No entanto, tudo é diferente.

Assim somos nós, sombras, presas de uma estranha inquietação

quando algo nos diz que viajamos,

que algum dos possíveis foi libertado.

CONSIDERAMOS, PENSAMOS, SUSPIRAMOS, FALAMOS

Não posso contemplar os países meridionais

sem ver também o burro, o boi e a ovelha

as galinhas presas pelas patas em molhe, abandonadas

em ambos os lados da grelha da motocicleta

com as cabeças para baixo, paralisadas, cacarejando debilmente

o cordeiro com a carcaça aberta e depois cosido

com o espeto metido pelo cu e a dolente cabeça esfolada

sobre o carvão

e com os intestinos, kokorétsi, numa grelha próxima

o branco e manso boi sob o jugo, emparelhado com uma vaca

praticamente infinitos na Toscânia

ao asno gritando como uma porta de celeiro por olear

mas também trotando sob o peso de uma família inteira

ou sob um feixe de ramos grande como o universo

pássaros aos molhos que poderiam ter cheio o espaço com

a nossa nostalgia

esses seres que nos alimentam, nos vestem, nos transportam

resignados sob nós, talvez perdoando-nos

esses são os verdadeiros cristãos!

CREIO no HOMEM SOLITÁRIO

Creio no homem solitário,

naquele que solitário vai caminhando

que não corre, como um cão, para o seu faro,

que não foge, como um lobo, ao faro do homem:

Ao mesmo tempo homem e anti-homem

E como conseguir que assim se harmonize?

Foge dos caminhos mais altos e dos mais aparentes!

Aquilo que é rebanho nos outros é-o também em ti.

Vai pelos caminhos mais baixos e íntimos:

Aquilo que é fundo em ti é-o também nos outros.

É difícil habituar-se a si próprio.

Difícil é desabituar-se de si próprio.

Aquele que o consegue, contudo, nunca sera abandonado.

Aquele que o consegue, contudo, sempre ficará solidário.

O não prático é a única coisa prática

com duração.

De “O LIVRO do SUICÍDIO”

Calma. Basta de palavras duras. Já não resta muito de mim

Não chores por mim. Aqui já não há fogo que apagar

Não me olhes. Sou uma ruína, em qualquer instante derrubar-me-ei

Não quero que me vejas a derrubar-me

Já não resta sensação alguma do meu eu, do meu peso

Perco o pé, flutuo no ar. Aqui a força da gravidade da terra e

a do céu anulam-se mutuamente

Já não me resta sensação alguma do que sou e do que não sou

Olho em volta: sou eu este? ou aquele?

Não chores por mim, aqui já não há fogo que apagar

Estou-me a repetir, mas isto que escrevo agora é tudo

tudo o que tenho

Acaso é culpa minha? Apenas sou uma pedra que alguém atirou,

um pedaço de madeira que alguém talhou

Desculpo-me. A culpa não é de ninguém, é minha e não de alguém

Escrevo isto lentamente, refletindo: é tudo o que tenho mas

não resolve nada

Mas a mim que me importa, eu amo-te

Tu és o meu formoso espelhismo

Lembro o tempo em que tu eras o meu formoso espelhismo

Tu és bela

Quis voar contigo, tal como voam todos, sim, como se foge voando

Mas os dois estávamos doentes e logo acabará tudo

Então, de que serve tudo isto?

Quero-te, logo me derrubarei

Acaso posso evita-lo? Estou a ficar invisível

Faço-te sinais com a mão, tu só vês a minha mão

A porta abre-se. é de noite, tarde

A luz se apaga, dei tudo o que tinha

Não guardei nada com que viver, por isso me estou a tornar

cada vez mais invisível

Mas não morrerei

Algo fica: uma porta. Que outra coisa posso fazer senão sair de um

quarto de mim mesmo

Não morro, simplesmente desapareço

Talvez, minha angústia, acorde um dia cheio de sabedoria e dúvida

então voltarei e buscar-te-ei.

ENTRE NENÚFARES

Escrevi uma introdução para o que teria dito

mas rasurei-a. - Quero no entanto

que antes de a noite me envolver

a última coisa que de mim se aviste

seja um punho fechado entre nenúfares

e a última coisa que se ouça de mim

seja uma palavra de bolhas de ar

a vir do fundo.

EUFORIA

Estou sentado no jardim, só, com o teu caderno de apontamentos, uma

sanduíche, uma garrafa e o cachimbo.

É de noite e há tal calma que a luz da vela arde sem flamejar,

derrama a sua luz sobre as toscos tábuas da mesa

e brilha na garrafa e no copo.

Tomas um gole, enches o cacimbo e acende-lo.

Escreves uma linha ou duas e fazes uma pausa e contemplas

a franja de clarão vespertino no seu lento caminho até ao clarão

matutino,

o mar de ramagens, espumando no seu branco verdoso sob a

incerta luz da noite estival,

nem uma borboleta em torno da luz mas sim coros de mosquitos no carvalho,

as folhas tão imóveis contra o céu… E o álamo range na

calma:

À tua volta derrama-se a natureza de amor e morte.

Como se fosse a véspera de uma longa viagem, pela noite:

Já tens o bilhete no bolso e por fim fazes as malas.

E podes sentar-te e sentir a proximidade de países longínquos,

sentir como tudo está em tudo, ao mesmo tempo o seu fim e o seu princípio,

sentir que aqui e agora são tanto a tua partida como o teu regresso,

sentir que morte e a vida são tão fortes como o vinho dentro de ti!

Sim, fazer-se um com a noite, um consigo mesmo, como a chama da

vela

que me olha nos olhos com calma, inescrutável e tranquila,

como o álamo que palpita e sussurra,

um como o bando de flores que assoma da escuridão e

escutam

algo que tinha na ponta da língua mas nunca consegui dizer,

algo que nunca quis trair ainda que o tivesse podido fazer.

E dentro de mim borbulha a mais pura felicidade!

E a chama ascende… É como se as flores se fossem aproximando, se fossem

aproximando mais e mais da luz, em luminosos ponto de arco-íris.

O álamo estremece rumoroso, o clarão vespertino

prossegue

e tudo o que era indizível e distante é indizível e próximo.

Eu canto o único que concilia,

o único que é prático, igual para todos.

As FLORES DORMEM

as flores dormem na janela e a lâmpada fita luz

e a janela fita descuidada a escuridão lá fora

os quadros mostram inanimados o conteúdo a eles confiado

e as moscas estão imóveis na parede e pensam

as flores encostam-se à noite e a lâmpada fia luz

no canto o gato fia lã para dormir com ela

no fogão a cafeteira ressoa agradada volta e meia

e no chão as crianças brincam sem ruído com palavras

a mesa coberta de branco espera por alguém

cujos passos nunca sobem pela escada

um comboio perfura o silêncio ao longe

e não desvenda o segredo das coisas

mas o destino conta as badaladas com decimais.

No MERCADO de ISFAÃO ...

No mercado de Isfaão,

no estrado,

mil e um corpos

mil e uma almas

estavam à venda para escravos.

E mil e um mercadores

faziam diferentes ofertas por corpos e almas.

As almas eram como mulheres.

Os corpos eram como homens.

E sorte teve o Mercador

que, graças à sua perspicácia,

conseguiu arrematar

Uma alma

e um corpo

que condiziam e podiam acasalar.

NON SERVIAM

Sou um estrangeiro neste país

mas este país não é um estrangeiro dentro de mim!

Não me sinto em casa neste país

mas esta país comporta-se como na sua própria casa dentro de mim!

De um sangue que não se pode aguar

tenho nas minhas veias um vaso cheio!

E o judeu, o lapão, o artista que há em mim

sempre procurará a sua consanguinidade: investigar nos registos,

dar uma volta em torno do fetiche lapão no ermo desolado

com uma veneração sem palavras por algo já esquecido,

cantar canções lapónias conta o vento: Selvagem! Negro! –

Lutar e protestar contra a pedra; Judeu! Negro! –

à margem da lei e sob a lei:

prisioneiro na sua, a dos brancos, e no entanto

– bendita seja a minha lei! – na minha.

Converti-me pois num estrangeiro neste país

mas este país instalou-se comodamente dentro de mim!

Não posso viver neste país

mas este país vive como um veneno dentro de mim!

Certa vez, a Suécia selvagem,

a dos instantes breves, suaves, pobres,

sim, foi a minha pátria! Enchia tudo!

Aqui, na estreita e confortável Suécia,

a dos compridos e bem abocanhados instantes

onde tudo está fechado para evitar correntes de ar… tenho frio.

NOTA a «DEDICATÓRIA»

Em atenção às exigências estéticas

(que também são as da funcionalidade)

os arquitetos fizeram as nuvens quadradas.

Sobre os bosques desolados estendem-se assim os subúrbios

Por cima das colinas, alinham-se as altas nuvens cúbicas

refletindo-se profundamente no confiante lago florestal,

imensas filas de janelas vazias

sublinhadas pelo belo néon do pôr do sol.

Ali brincam, em montões de cúmulos piedosamente respeitados,

saudáveis meninos

(jamais tocados por mãos humanas)

enquanto revoluteiam em volta deles com sombrinhas rotativas

amas municipais severamente remuneradas.

Cada dia se faz noite e assexuados trabalhadores vitaminados

chegam em rebanhos às suas casas, por turnos, segundo convénios coletivos

à sua vida privada, a Svea, a rainha das hormonas,

rigorosamente vigiada por guardas que inspiram segurança.

E faz-se noite e silêncio. Somente o helicóptero do lixo

sussurra devagar de porta em porta

conduzido por um futuro pária, um anarquista e poeta

perpetuamente condenado a retirar toda a pornografia da fantasia.

À distância parece um gigantesco insecto

zunindo perante o grupo de madressilvas rosáceas

por cima, oh, muito por cima dos saudáveis bosques dos

desportistas

onde não vagabundeará jamais vagabundo algum.

PARTITUR

Vivo em virtude desta visão:

Duas torres

Um éden

Quatro caminhos

Uma entrada

Dois mananciais onde olhar-me

Uma fonte de que beber

Dois búzios a que escutar

e a que sussurrar

uma resposta a uma pergunta

que era uma resposta

Como se pudéssemos perguntar

como se pudéssemos sussurrar uma resposta

como se algum de nós perguntando respondendo

quisesse ter a confirmação de algo que não fosse

a imperfeição dos sentidos

No entanto o teu rosto é o jardim das minhas mãos cegas

Os teus seios são torres na sua sensibilidade dessa forma

que separa e une

A ta saída é a minha entrada

Os quatro caminhos são o nosso abraço

com braços e pernas:

Assim seremos oito

No entanto tu és uma deusa, intocada

e eu não sou mais do que um príncipe!

O que vale um príncipe

entre as tuas montanhas?

Um lugar que evitam os caminhantes

POÉTICA

É o silêncio o que deves escutar

o silêncio escondido atrás de apóstrofes, alusões

o silêncio na retórica

ou na assim chamada perfeição formal

Isto é a busca de um sem sentido

e vice-versa

E tudo o que com tanta arte tento escrever

é por contraste algo sem arte

e todo o repleto está vazio

O que escrevi

está escrito entre linhas

A PROVA da ÁGUA

Então disse-me:

Os únicos poetas que me interessam

são os que levam cuidadosamente

com mãos nervosas

um vaso cheio de sangue

em que caiu uma gota de leite

ou um vaso cheio de leite

em que caiu uma gota de sangue…

Agora que já o vi, agora quero ver

a firme captura de um vaso cheio até cima

de água do manancial.

SNAKEHEAD

Muito se pode dizer acerca do Diabo:

Ele não está morto, está vivo.

Como poderia ele ter sido abolido

por um deus que sempre está ausente?

Ele está presente:

Vê com os teus próprios olhos, vê com os seus olhos.

Pode revelar-se em qualquer parte.

Talvez seja bom, talvez sejas tu

talvez tu sejas mau, mas tu existes:

Então o que é um ausente? Um mal presente?

Uma força sempre ativa!

Quando alguém vai, como eu, tão longe no absurdo

palavras tornam-se de novo interessantes:

Algo soterrado

que se revolve com pá de arqueólogo:

A pequena palavra tu

talvez miçanga

que um dia enfeitara um pescoço

A grande palavra eu

talvez quartzo em lasca

com que um sem-dentes qualquer desfiara sua carne

dura.

É o silêncio que deves escutar

o silêncio por detrás das alusões, das elisões

o silêncio por detrás da retórica

o silêncio do que se chama a perfeição formal

Isto é a busca do não-sentido

até no próprio sentido

e reciprocamente

Ora tudo o que com arte escrevo

justamente é sem arte

e todo o cheio é vão

Tudo o que escrevi

está escrito entre as linhas