................................................................. ANATOMIA da AUSÊNCIA

morvan frança por antonio nahud. 2014

A luz que de ti me vem

devolvo-a

amorosamente

a tudo quanto existe

ALBERTO de LACERDA

(Moçambique. 1928 - 2007)

Fotos: 
MAX WANGER

(Los Angeles, EUA. 1978)
e ANTONIO NAHUD

1

separação

TEMPOS que MUDAM

O pessimista deve inventar para si mesmo, a cada dia, outras razões para existir; é uma vítima do “sentido” da vida.

E.M. CIORAN

(Rășinari, Romênia. 1911 - 1995)

Não é fácil se refazer de uma história romântica. O fim da ronda do amor é como um sonho minado. Falo com conhecimento de causa, eu vivi em um campo de relâmpagos. Hoje, no fundo do coração, guardo a ternura - durante uns poucos anos - de um jovem fotógrafo de Minas Gerais. Creio que ele jamais soube como me esforcei para tornar nosso encontro sagrado, e sua própria existência menos tristonha. Entre o que vou revivendo e lembrando, entre eu que vivo aqui em cima e o moço cabeludo que morre lá embaixo, há poesia. “Me contradigo? Muito bem, me contradigo”, diz um verso de Walt Whitman. No momento, deitado em uma rede de veludo azul, deixo de lado a leitura do poeta e fico a observar um pássaro no alto da mangueira. Ele não é real, empoleira-se no jardim da memória. Esse jardim, resgatado de uma casa que nos abrigou, não é senão uma terra perdida no que se foi para sempre. Talvez a nostalgia, repentina e lírica, resulte de um presente em que compreendo alguma coisa do amor, não muito, desembaraçando-me do ressentimento.

Alguns fatos foram riscados pelo tempo, pela mente, pela medicação que apagou precisamente o que poderia ser desagradável, dando destaque ao lisonjeiro. De longe, parece mais convincente. À volta do jardim, até os limites da emoção, a memória voa revendo movimentos dos cabelos selvagens de MORVAN, surtos de criatividade, beijos na penumbra, olhares significativos, apertos de mãos às escondidas. Para além dos jogos telúricos, a fabulosa trajetória do nosso destino juntos algumas vezes esteve por um fio. O amado era exasperado, frágil como se fosse feito de cristal, e ousado, com conceitos originais que se diluíam na desordem dos dias. 

Como eu e tantos outros, marcava nos livros frases que considerava expressivas, como a de Friedrich Nietzsche encontrada dia desses: “O desespero é o preço pago pela autoconsciência.”. Ele existia no limite do mar inacessível. Banhava-se no niilismo. Sobrevivia porque estava em seu poder morrer quando lhe fosse conveniente. Nas semanas iniciais da união, em uma repentina crise de lágrimas, revelou-se indefeso, desiludido, rebelde - situação estranha que me deixou perturbado. Muito se passou, inclusive diversos anos. De consistente, permaneci com a ética da importância do estar vivo.

A luz solar nas dunas pinta o panorama com cores prateadas. Caminho pela praia urbana, pertinho de casa, apreciando o mar calmo, e em vez de falar sozinho sem propósito ou de lamentar a ausência, anoto recordações. Ainda não sei se confesso só pra mim ou pra nós dois. Para MORVAN degustar essas impressões sentimentais eu teria que saber onde está, e faz tempo que não sei. Em todo caso, está bem longe. Não sei bem se tais reminiscências são apropriadas, mas tenho confiança na importância do amor porque é sinal de transcendência. Depois de colados um ao outro por diversos anos, eu quis liberá-lo do que para ele talvez fosse um enigma, sem imaginar que o condenava ao desassossego. Queria que navegasse sozinho para que deixasse de pensar na vida como um fardo, um sacrifício.

Meu objetivo era um só, que ficasse bem e, por que não, em paz. “Estamos nos separando. Será que sobreviveremos?”, perguntei honestamente. Ele riu sem rir, beijou-me, e revidou: “Não está bem da cuca. Se cuide.”. Eu disse: “Siga sua felicidade.” E foi embora para sempre. Foi-se embora como se nada tivesse a ver comigo, como se não fosse mais seu. A partir daí, entre nós, não houve mais do que a separação. Passando a conviver com desconhecidos, no deserto existencial, não dizia o que sentia, encoberto, apático. O coração atrapado na teia da solidão. Eu pressentia, na época, que ele respirava crepúsculos.

A iniciativa foi minha para que fosse para longe, enfim, como ele queria, caminhar sem ninguém. Nunca pedi que mudasse hábitos. Nem ele interferiu na minha ilha literária. Naquelas semanas finais do romance, houve um lampejo, um frenesi. O que sei é que ele desejava mudar, e foi o caso de ajudar a fazê-lo. MORVAN permaneceu o mesmo, da primeira a derradeira das nossas horas, intacto, entre o denso, o amor e a fossa. Infelizmente, o amor que nos uniu não evitou a separação. Acreditei que sabia ler o que não está escrito. Enganamos=nos, resultando em uma farsa sofrida.

Homem de bom coração, procurava ser um sujeito simples. Ranzinza, repetia: “Inveja, vazio, indiferença - de tudo isso se compõe a vitalidade social.” Conservo CDs repletos de fotografias nossas. Dividimos espaços, desejos e quimeras. A chegada dele da universidade costumava ser uma das melhores atrações do dia. Entre sopa, cuscuz, macaxeira, coalhada, ovos, café, aconteciam as mais extraordinárias conversas. A gente falava sobre qualquer coisa, às vezes brotavam saraus poéticos feito flores brutas. Na intimidade, ele fazia escárnio da mesquinhez, da afetação, e principalmente do vazio dos colegas e conhecidos. Lembro-me do abraço robusto e dos afagos trocados, do afeto no olhar e nos gestos. Eu nunca vou me esquecer.

ana cláudia bezerra barros e morvan

Fecho os olhos e me vêm montes de livros, migalhas de cultura e de beleza, os jantares regados a vinho e o papo ameno, depois de uma sessão dupla de filmes (eu escolhia um clássico, ele um atual). Certa vez encantou-se pela antiga comédia “O Fantasma Apaixonado”, de 1947. Assistimos duas vezes, rindo como meninos travessos. Na trama, a viúva Lucy Muir (diva Gene Tierney) e sua filha (Natalie Wood) mudam-se para um chalé na costa inglesa assombrado pelo fantasma do antigo proprietário, um capitão da Marinha (excelente Rex Harrison). Lucy fica sem dinheiro, e o fantasma resolve ajudá-la a escrever um livro baseado em suas aventuras, gerando uma atração além do céu e da terra. Essa adorável produção da Fox, dirigida pelo mestre Joseph L. Mankiewicz, fez parte da nossa vivência enamorada, enfeitiçada por intermináveis tertúlias cinematográficas, religiosas, políticas, literárias, filosóficas. Varávamos noites celebrando a palavra, a arte e o querer bem.

Dizia-se ateu, mas tenho dúvidas. Não apreciava políticos, considerando Lula da Silva um verme. Falava que só mesmo o comprometimento - ou melhor, o fanatismo - ideológico podia justificar a inocência do ex-presidente petista. “Há coisas que eu não tenho provas”, desabafava. “Não tenho provas porque os jornais que informam sobre Lula são jornais do sistema, um sistema de esquerda, socialista.” Renegava o Partido das Trevas, desconsiderando o jeito de pensar e agir da sigla. Não valorizava os populistas de esquerda ou direita, aqui e em lugar nenhum. No fundo, não tinha real interesse político.

foto de morvan frança

Achava que doutrinação não constrói nada de bom. Retratou a universidade em São João del-Rei como refúgio de socialistas-comunistas, professores e alunos doutrinados, personagens de George Orwell. O estudante fazia de conta que estava tudo bem, na onda da galera, acompanhando colegas em manifestações e palestras, dormindo em acampamento do MST. No entanto, não se deixou iludir. Os argumentos eram incisivos: “Lula, Dilma e companhia são a escória que deixou o Brasil de joelhos perante criminosos de colarinho branco e bandidos de rua que assaltam e matam pessoas inocentes.” Tinha uma birra homérica da Dilma. “É só vê-la discursar para perceber que a esquerda é uma farsa”, gozava. “Eleger um troço desse não dá.” Também não apreciava Aécio. Não tinha a menor consideração.

Companheiro lúcido, cúmplice, apaixonado. Talvez ele volte, apesar de tudo, dizia pra mim mesmo após a separação. Até não saber mais nada sobre ele, seguindo a rotina terrivelmente fatigado, decepcionado. 

morvan por antonio nahud. 2014

2

suicídio

ELE DEBAIXO da TERRA, EU em CIMA

O fim só a Deus pertence e não tem corpo.

ANTÓNIO BARAHONA

(Lisboa, Portugal. 1939)

A morte transforma tudo. Enquanto um homem for vivo não se sabe exatamente aquilo o que ele é. Uma vez morto, fora do espetáculo, passa a ser retrato 3X4 no museu imaginário da história da humanidade. Naquela manhã, a janela escancarada da sala exibia a infinita vegetação da reserva militar. Vista do alto, parecia miragem. Ninguém visível nas proximidades. Rilke, black persa, nosso felino, mostrava-se inquieto, e não era o habitual. Fala-se que o infortúnio aconteceu na noite de 7 de julho de 2016. Enforcou-se à beira-mar, em Galinhos, no bucólico vilarejo que nos fazia afortunados. A notícia nefasta me feriu fatalmente. Fui cortado a navalha. Ele morto. Rilke olhando para mim. Podia olhar quanto vezes quisesse, ele estava morto. Por mais que eu chorasse, não acreditava. Mas acabou. Ele não estaria aqui outra vez. Deixou mensagem despedindo-se, mais ou menos assim, não me recordo bem: “Meu caminho terminou. Aqui eu paro. Está tudo bem. Ninguém tem culpa. Cansei da humanidade”.

morvan por a. nahud. lagoa encantada,
bahia. 2013

Duvidei do seu fim. Não vi a carne em decomposição após dois dias - de sol escaldante - pendurado em uma casa humilde na Rua Ilha Amarra Negra, centro da comunidade de pescadores. O túmulo não me convenceu. Não acreditava que tivesse tirado a vida em uma rua chamada Ilha Amarra Negra. Soava contraditório. Não podia ter acontecido. Encontrado com camisa e bermuda pretas, larvas pelo corpo, com projeção do globo ocular e língua, morreu por asfixia provocada pelo enforcamento. Esse homem especial tinha somente 29 anos. O desaparecimento deixou saudade. Se agora ouvisse o ronco da motocicleta e ele entrasse! Parece-me que esses instantes em que eu de fato escutei a moto e seus passos a seguir foram os mais felizes de minha vida inteira. 

O dia se arrasta vagaroso, enquanto envelheço na nômade solidão das aves. Por onde anda? Que caminho tomou e que escolha fez? Perde a sensibilidade, o bom senso, o olhar crítico ou a razão quem convive com o amor e que repentinamente dele abre mão como um pássaro que voa? Nos conhecemos em um verão potiguar, e como gente criativa, era natural o interesse pelas linguagens artísticas. Frequentávamos os espaços culturais da cidade, discutindo, com sensibilidade, aquilo que víamos. 

O orgulho era o seu ponto débil, teimando em se distanciar de Deus, das regras sociais, do sistema, dos sentimentos conservadores. Era uma questão de temperamento. “Mas isso é orgulho”, eu dizia, alfinetando. E insistia: “é um tanto estúpido, uma atitude ingênua, uma atitude romanesca.” Fugitivos do convencional urbano, procurávamos lagoas paradisíacas, e depois do banho rejuvenescedor, já relaxados, a gente deitava na areia, de mãos dadas, como anjos vencidos, em silêncio, e só despertávamos do transe pelos raios ofuscantes do sol. Ele aproveitava a oportunidade para captar imagens únicas. Sua sensibilidade estética me fascina. O efeito etéreo e mágico de sua obra a torna única e inconfundível. São fotografias minimalistas e mágicas que só podem ser definidas no superlativo. Nessas aventuras longe da capital, devorávamos com excelente apetite provisões de frutas e vinho. A vida nos parecia como é (ou devia ser): cheia de beleza e boa de viver. Para nossa desilusão, nem sempre foi assim.

morvan-jim

Enganados por alucinações, sofremos injúrias. E quando alguém está sendo perseguido, detesta o que lhe acontece, detesta as pessoas que causam isso – está num mundo de terror. Suspeita até do amor, acha que deve existir alguma coisa por trás... uma traição... uma segunda intenção... uma armadilha... Eu fui informado do seu falecimento através de uma rede social. Nada sabia dele fazia tempo. Quando tentavam contar-me fuxico, evitava a maledicência com diplomacia. Meses antes, perto da mudança para Galinhos, ele me procurou. Estava triste. Ficava inesperadamente em silêncio. Estava com medo. Medo de nós. Do que nos poderia acontecer. Eu não me rendi, receoso das inesperadas represálias do destino. No caso, não havia possibilidade de retorno. Até o gato Rilke sabia dessa verdade, fingindo acostumar-se com a ausência.

Fã absoluto de Jim Morrison, poeta e vocalista da banda de rock psicodélico “The Doors”, indiretamente influenciei o moço mineiro a amá-lo. Ao visitar Paris, não deixo de ir ao túmulo do roqueiro, no Cemitério do Père-Lachaise, lendo Charles Baudelaire e Arthur Rimbaud. Certa vez, surpreso diante do show doméstico, aplaudi com ênfase MORVAN interpretando sensualmente poemas do roqueiro. Pena que não permitiu ser filmado. Em um aniversário meu, à fantasia, surgiu de Jim. Parecia reencarnação. Ao saber da sua morte, coloquei Jim nas alturas, dancei e chorei, chorei e dancei, como chorei, pelos menos uns cinco dias estupidamente aos prantos. Jorrava como se fosse água.

morvan frança por antonio nahud. maxaranguape, rn. 2013

3

assombro

O TEMPO não APAGA

Em nada te acrescento; o meu amor

Não pode adiantar-te ou comover-te.

Aqui estão os meus fins nas tuas mãos.

Ensina-me os meus sins com os teus nãos.

DANIEL JONAS

(Porto, Portugal. 1973)

nó

Estremeci, como se alguém me tivesse tocado no ombro. Não era ninguém, e o dia acordava na ponta dos pés. Ainda embalado com as encantações da noite, senti estar sendo observado. Não planejei encontros póstumos, mas o inacreditável nascia no fato de senti-lo próximo. Procurei não deixar me dominar pelo assombro, permanecendo tranquilo. Não senti medo. Desconfiava que os seus dias na Terra seriam curtos. Andava por um triz. Eu costumava inventar artifícios para empolgá-lo. Ele era inadaptado, apreciador e defensor das diversas manifestações culturais, voltado para os aspectos sensíveis e humanistas. Inteligente, respeitava e defendia as minorias. Eram reveladoras nossas incursões pelo interior do Rio Grande do Norte. Dois amantes ávidos de poesia e aventuras, algumas inocentes, outras nem tanto.

morvan por a. nahud.
chapada diamantina, bahia, 2012.

Lembro-me dos passeios a bordo do barco “Paraíso Perdido”. De motocicleta, desbravamos caminhos rurais no Nordeste brasileiro. Estacionada a moto na paisagem bonita, ali ficávamos curtindo os cenários e imaginando, entre outras coisas, um futuro cada vez mais plural, livre de preconceitos e armadilhas. Possivelmente menos provinciano. Semanas após o infeliz enforcamento, passou a visitar-me em sonhos, calafrios, sombras, sussurros, sinais. Tudo perfeitamente telúrico, atraente e misterioso como um thriller de Amenábar. Se eu falasse detalhadamente sobre isso, se eu o fizesse, o que eu falaria? Eu falaria sobre devaneios lambuzados de erotismo? Aconteceu muitas vezes, mudando apenas o panorama, às vezes mar, outros na montanha ou floresta. Nos sonhos, beirando o aquático, repetem-se águas (mar, rio, fonte), luz solar e uma pequena, antiga e encantadora cidadela. 

Falo sobre a veracidade dos fatos. Falo sobre um conto de amor e perda. Falo sobre uma separação amarga e uma morte grotesca. A passagem da vida a não-vida é triste. MORVAN um dia desapareceu. Partiu para todo o sempre ciente de que o mundo continuaria com os mesmos oceanos à volta, as mesmas fomes, as mesmas injustiças, as mesmas mentiras, os mesmos prejuízos. Nenhum outro amor me marcou tanto. No dia a dia, ao pensar nele, de imediato me vem uma sensação de bons sentimentos e um poema anônimo, que ouvi dos seus próprios lábios:

foto de morvan frança

esperar que voltes é tão inútil como o

sorriso escancarado dos mortos na

necrologia dos jornais

e no entanto    de cada vez que

a noite se rasga em barulhos no elevador e

um telefone se debruça de um sexto andar

sinto que ainda ficou uma palavra minha

esquecida na tua boca

e que vais voltar

para

a

devolver

A história de um amor cristalino e do pior dos infortúnios chega ao fim. Então adeus. Adeus. Adeus, MORVAN.

MAIS sobre MORVAN

A ALQUIMIA FOTOGRÁFICA de MORVAN

http://cinzasdiamantes.blogspot.com.br/2014/11/alquimia-fotografica-de-morvan-franca.html

MORVAN – ENCONTRO MARCADO

http://cinzasdiamantes.blogspot.com.br/2016/07/morvan-encontro-marcado.html

INTERLÚDIO – 29 VEZES MORVAN

http://cinzasdiamantes.blogspot.com.br/2017/03/interludio-29-vezes-morvan.html

11 POEMAS PRESENTEADOS

Ele costumava copiar poema à mão, deixando em local estratégico para que eu, ao acaso, o encontrasse. Acertava na seleção, pois apreciei todos eles. Além de galante, a atitude de MORVAN era proveitosa: ao desconhecer a maioria dos bardos, eu procurava garimpar sua poética. Confira abaixo onze deles. Excelentes, e praticamente desconhecidos no Brasil.

POEMA 1

31, 23, WHATEVER

Tenho 31 anos e estou cansado.

Todos os sítios me vão parecendo, finalmente,

igualmente maus.

Todas as pessoas, incluindo as que gostam de mim,

insuportáveis.

Não encontro sentido nem para o que faço

nem para as coisas que deixo por fazer.

Olho para os outros

com a absoluta certeza de quem vê

não semelhantes,

serenos, resignados, envilecidos extraterrestres.

Olho para mim

e sinto-me como se não tivesse outros com quem partilhar.

Para onde quer que eu olhe,

a insuportável mentira que faz ninho, germina, destila

este tempo, este país, este modo de viver

a que chamam

progressista, tolerante, solidário, democrático,

avançado, europeu, e melhor e melhor

que todos os existidos,

que todos os possíveis.

Este modo de viver

onde falta tudo o que foi nomeado.

Que desfez a classe trabalhadora sem uma única bala,

que encarcerou as consciências sem uma única grade,

que me afasta sem um único cassetete,

que me exclui sem um ferro candente,

sem sequer uma estrela amarela na lapela.

Este tempo

de trajes novos,

de Imperadores.

ANTONIO ORIHUELA

(Moguer, Espanha. 1965)

POEMA 2

Virá a morte e terá os teus olhos -

esta morte que nos acompanha de manhã à noite, insone

surda como um velho remorso

ou um vício absurdo. Os teus olhos

serão uma vã palavra,

um grito mudo, um silêncio.

Assim os vês, cada manhã

quando te inclinas só

ante o espelho. Oh querida esperança,

naquele dia saberemos também nós,

que és a vida e és o nada.

Para todos a morte tem um olhar.

Virá a morte e terá os teus olhos.

Será como largar um vício,

como ver no espelho

ressurgir um rosto morto,

como escutar uns lábios fechados.

Desceremos o remoinho, mudos.

CESARE PAVESE

(Santo Stefano Belbo, Itália. 1908 - 1950)

roberta reis, morvan e fahda maron

POEMA 3
A NOSSA VEZ

Outros virão depois de nós,

Mais pacientes, mais teimosos,

Mais fortes ou mais hábeis.

Hão-de saber extrair à terra

Mais do que nós.

E hão-de ter como suporte

O canto que foi cantado

Quando era a nossa vez.

EUGÈNE GUILLEVIC

(Carnac, França. 1907 - 1997)

POEMA 4

NÃO é QUE MORRA de AMOR, MORRO de TI

Morro de ti, amor, de amor de ti,

da urgência da minha pele de ti,

da minha alma de ti e da minha boca

e do insuportável que sou sem ti.

Morro de ti e de mim, morro de ambos,

de nós, desse,

desgarrado, partido,

me morro, te morro, nos morremos.

Morremos no meu quarto em que estou só,

na minha calma em que faltas,

na rua onde o meu abraço vai vazio,

no cinema e nos parques, nos elétricos,

nos lugares onde o meu ombro serve de almofada à tua cabeça

e a minha mão tua mão

e tudo isso te sei como eu mesmo.

Morremos no sítio que emprestei ao ar

para que estejas fora de mim

e no lugar onde o ar se acaba

quando te deito a minha pele por cima

e nos conhecemos em nós, separados do mundo,

ditosa, penetrada e também interminável.

Morremos, sabemo-lo, ignoram-no, nos morremos

entre os dois, agora, separados

de um para o outro, diariamente,

caindo-nos em múltiplas estátuas

em gestos que não vemos

em nossas mãos que nos necessitam.

Nos morremos amor, morro em teu ventre

que não mordo nem beijo

nas tuas coxas dulcíssimas e vivas

na tua carne sem fim, morro de máscaras

de triângulos obscuros e incessantes.

Morro do meu corpo e do teu corpo,

da nossa morte, amor, morro, morremos

no poço do amor a todas as horas,

inconsolável, aos gritos,

dentro de mim, quero dizer, te chamo

te chamam os que nascem, os que vêm

de trás, de ti, os que a ti chegam.

Nos morremos, amor, e nada fazemos

senão morrermos mais, hora após hora,

e escrevermos e falarmos e morrermos.

JAIME SABINES

(Tuxtla Gutiérrez, México. 1926 - 1999)

POEMA 5

PARA FAZER o RETRATO de UM PÁSSARO

Pinta primeiro uma gaiola

com a porta aberta

pinta a seguir

qualquer coisa bonita

qualquer coisa simples

qualquer coisa bela

qualquer coisa útil

para o pássaro.

Agora encosta a tela a uma árvore

num jardim

num bosque

ou até numa floresta.

Esconde-te atrás da árvore

sem dizeres nada

sem te mexeres…

Às vezes o pássaro não demora

mas pode também levar anos

antes que se decida.

Não deves desanimar

espera

espera anos se for preciso

a rapidez ou a lentidão da chegada

do pássaro não tem qualquer relação

com o acabamento do quadro.

Quando o pássaro chegar

se chegar

mergulha no mais fundo silêncio

espera que o pássaro entre na gaiola

e quando tiver entrado

fecha a porta devagarinho

com o pincel.

Depois

apaga uma a uma todas as grades

com cuidado não vás tocar nalguma das penas

Faz a seguir o retrato da árvore

escolhendo o mais belo dos ramos

para o pássaro

pinta também o verde da folhagem a frescura do vento

e agora espera que o pássaro se decida a cantar.

Se o pássaro não cantar

é mau sinal

é sinal que o quadro não presta

mas se cantar é bom sinal

sinal de que podes assinar.

Então arranca com muito cuidado

uma das penas do pássaro

e escreve o teu nome num canto do quadro.

JACQUES PRÉVERT

(Neuilly-sur-Seine, França. 1900 - 1977)

rodrigo klyngerr, luciana oliveira e morvan

POEMA 6

A LIFE of ERRANDS

If You Are Lucky

You Will Grow Old

And Live

A Life of Errands.

You Will Discern

What People Need

And Provide It

Before They Ask.

You Will Drive Your Car

Here And There

Delivering and Fetching

And Neither The Traffic

Not The Weather

Will Bother You

In the Least.

You Will Whip Down

The 405

To San Diego

To Pick Up An Acorn

For Someone's Proverb

And So On And So Forth.

In Spite Of The Ache

In Your Heart

About The Girl You

Never Found

And The Fact That

After Years Of

Spiritual Rigour

You Did Not Manage

To Enlighten Yourself

A Certain Cheerfulness

Will Begin To

Arise Out Of Your Crushed

Hopes And Intentions.

How Thirstily

You Embrace Your

Next Commission:

To Sift Through

The Sunglasses

At A Lost And Found

In Las Vegas

Just A Few Hours

Across The Desert.

Your Hair Is White

You Have Breasts

And A Gut

Over Your Belt

You Are No Longer A Boy,

Or Even A Man

But A Sense Of Gratitude

Enlivens Every Move

You Make.

Yes, Sir, These Are The

Very Gold-Rimmed Pair

She Left In The Plastic Tray

Beside The Dollar

Slot Machines.

No, Sir, I Am Not Lying.

LEONARD COHEN

(Westmount, Canadá. 1934 - 2016)

POEMA 7

A luz no lago, esconde-se atrás do muro,

Invadem o quarto os cheiros misturados das flores.

Na borda do biombo, o pó que a borboleta espalhou,

Na janela lacada, a mancha amarela da abelha.

Deixa esses papéis oficiais para os escriturários,

Há um criado para cada funcionário público honesto.

Vamos de cavalgada ouvir os poemas um do outro.

Que há de tão urgente nesses assuntos em que perdes o coração?

LI SHANG-YIN

(Qinyang, China. 813 d.C. - 858 d.C.)

antonio nahud e morvan frança

POEMA 8

como lobos em período de seca

crescemos por toda a parte

amamos a chuva

amamos o outono

um dia até pensamos

em enviar uma carta de agradecimento ao céu

com uma folha de outono como selo de correio

acreditávamos que as montanhas desapareceriam

os mares se dissipariam

apenas o amor seria eterno

de súbito separamo-nos

ela gostava de sofás compridos

e eu de longos navios

ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés

eu gostava de saltar e gritar nas ruas

e, apesar de tudo,

os meus braços vastos como o universo

estão à espera dele

MUHAMMAD AL-MAGHUT

(Salamiyeh, Síria. 1934 - 2006)

POEMA 9

«CÂNTICO NEGRO»

Cago na juventude e na contestação

e também me cago em Jean-Luc Godard.

Minha alma é um gabinete secreto

e murado à prova de som

e de Mao-Tsé-Tung. Pelas paredes

nem uma só gravura de Lichtenstein

ou Warhol. Nas prateleiras

entre livros bafientos e descoloridos

não encontrareis decerto os nomes

de Marcuse e Cohn-Bendit. Nebulosos

volumes  de qualquer filósofo

maldito, vários poetas graves

e solenes, recrutados entre chineses

do período T'ang, isabelinos,

arcaicos, renascentistas, protonotários

– esses abundam. De pop apenas

o saltar da rolha na garrafa

de verdasco. Porque eu teimo,

recuso e não alinho. Sou só.

Não parcialmente, mas rigorosamente

só, anomalia desértica em plena leiva.

Não entro na forma, não acerto o passo,

não submeto a dureza agreste do que escrevo

ao sabor da maioria. Prefiro as minorias.

De alguns. De poucos. De um só se necessário

for. Tenho esperança porém; um dia

compreendereis o significado profundo da minha

originalidade: I am really the Underground.

RUI KNOPFLI

(Inhambane, Moçambique. 1932 - 1997)

POEMA 10

INÍCIO ESQUECIDO

Num tapete de água

vou bordando os meus dias,

os meus deuses e as minhas doenças.

Num tapete de verdura

vou bordando os meus sofrimentos vermelhos,

as minhas manhãs azuis,

as minhas aldeias amarelas e os meus pães de mel amarelos também.

Num tapete de terra

vou bordando a minha efemeridade.

Nele vou bordando a minha noite

e a minha fome,

e a minha tristeza

e o navio de guerra dos meus desesperos,

que vai deslizando p’ra mil outras águas,

para as águas do desassossego,

para as águas da imortalidade.

THOMAS BERNHARD

(Heerlen, Países Baixos. 1931 - 1989)

POEMA 11

BASTA

Viver não basta queremos sonhar

em jardins encantados florestas com árvores

que transformam serras mecânicas em rosas e pão

Andar não basta queremos pairar

sobre ruas em que tanques e porta-aviões

se desfazem em leite e mel

Comer não basta queremos beijar

gente bela basta que

seja gente.

ULLA HAHN

(Kirchhundem, Alemanha. 1945)

No RIO SENA
paris, frança
2016