....................................... ANDANDO por UM CAMINHO SELVAGEM

  

Ilustrações:

GUSTAVO BACARISAS Y PODESTÁ

(1873 – 1971. Gibraltrar, Cádiz / Espanha)

Conto e fotografias: ANTONIO NAHUD

Vê-lo não é um espetáculo divertido. A julgar pelas circunstâncias, está há uma ou duas horas atado a um grosso tronco de oliveira, nu, saco cortado e enfiado goela adentro. O sangue vinho escorre pelas pernas fortes, sem pelos, manchando a terra áspera. Olhos grandes, opacos, bem abertos, fixam o nada, tomados por um susto dos diabos. Enormes orelhas, olhos negros, e parece tão inocente como um pequeno animal dos bosques. Nenhuma documentação, roupas ou qualquer objeto que o identifique. Depois de busca minuciosa, o policial colhe a dois metros do corpo, entre tufos de alfazema, um preservativo utilizado e anel de prata com a letra M gravada. “É um maldito marroquino sem papéis”, sentencia a autoridade gorda, carrancuda.

Vinte e quatro horas antes, Mohamed beijou a mãe e cada um dos nove irmãos mais novos; e eles, esperançosos, não choraram. No bote, apertado entre 17 indivíduos suados e tensos, em pé, buscou o céu oculto pela neblina e a lembrança do avô poeta recitando o épico “A Gata Negra”, narrando a sombria solidão humana. Ele o interpretava magistralmente em celebrações públicas e reuniões familiares. Observando olhos, bocas, mãos, formas fantasmagóricas que se escondem e se mostram na névoa, comoveu-se com uma mulher de chilaba azul-turquesa e rosto tapado, agarrando-se a uma criança de colo. O seu olhar fulminante escondia um grito. Atravessando o Estreito de Gibraltar habitado por golfinhos e sereias famintas de carne humana, despediu-se da branca Tânger. O perfume particular da cidade cheirava a coisa antiga, confundindo-se com o perfume selvagem e apaixonado da terra cigana do outro lado do canal.

Deixou uma dívida de 1500 euros, que será cobrada pelo dono da embarcação, em dez prestações mensais, diretamente a sua miserável família. Antes, tentou por duas vezes o visto para entrar legalmente no continente europeu, e não houve conversa, tampouco apelo, negadas as súplicas sem explicação. Aos 21 anos, falando quatro idiomas, e dono de extraordinária beleza que atrai estrangeiros ávidos por sexo, além de seus próprios companheiros, que o curraram algumas vezes sem muita resistência, Mohamed vivia com o sonho de se tornar artista de cinema na Itália ou França. Deixou a poética Chechoaouén, no alto das montanhas, sem dó nem piedade, e quando o marcado rosto materno se crispou, afirmou convicto: “Não se preocupe, ganharei dinheiro e darei uma vida melhor para todos nós”. O pai fez a mesma aventura dois anos antes, em um bote idêntico ao que utilizou como transporte aquático, e nunca mais se soube dele ou dos 34 imigrantes que o acompanhavam. Com a roupa do corpo e a joia de prata como únicos bens, tremendo de frio, alucinado pelo vento forte e as violentas ondas do mar Mediterrâneo, Mohamed cantou com toda a força um antigo cântico berbere ensinado por sua avó. Imediatamente, o capitão da frágil embarcação exigiu silêncio, censurando: “O que quer? Não percebe que a patrulha está alerta para qualquer ruído?”.

Às doze da noite avistou a costa: uma praia deserta, montanhas, as luzes longínquas de Tarifa. A súbita claridade provocou incômodo e excitação. Surgindo o barco patrulha no horizonte, Mohamed não pensou duas vezes, mergulhando nas águas frias, nadando o mais rápido possível. Tocou as rochas, escalando o monte até um caminho elevado que descia bruscamente para um bosque em que cresciam alfazemas silvestres, flores brancas, oliveiras e centenas de pinhos. Deitado sob uma árvore, ao lado de um cavalo negro e de duas garrafas vazias de vinho, dormia sobre o estômago, profundamente, um adolescente bêbado. Mohamed procurou despertá-lo; não conseguindo, retirou toda sua roupa, um traje “campero”, vestindo-o; partiu cavalgando. Sentiu-se elegante, irresistível, irreconhecível naquele disfarce. A rodovia levava a uma feira profana, na entrada da cidade, celebrando a Virgem de la Luz. A paisagem encheu-se de garotas vestidas de ciganas e homens a cavalo, em ruas e praças suntuosamente iluminadas.

Abandonando a montaria, o garoto gastou parte do dinheiro encontrado na carteira do bêbado em um restaurante povoado por centenas de pessoas barulhentas. Comeu duas codornizes, fumando um cigarro a seguir. Passeou pelo parque de diversões e no tiro-ao-alvo, por volta das duas da madrugada encontrou Pedro. Este o olhou fixamente com grandes olhos verdes, e Mohamed devolveu o olhar. Estudou seu rosto, lenta e calmamente, com atenção. Produzia a impressão de ser um bom menino rico, caipira. Pele de pêssego, dedos como tentáculos, um brilho febril no olhar. Convidou o estrangeiro para compartilhar uma jarra de rebujito, uma mistura de vinho doce e refrigerante de limão. Tomaram quatro delas e logo, embriagado, sem causa alguma que levasse ao assunto, Pedro contou-lhe sobre o pai violento assassinado dois anos antes pela própria esposa; a irmã menor de idade, Aracelli, estuprada por um gringo drogado, que fugiu. Narrou cuidadosamente essas histórias dramáticas, sorrindo, abraçando o novo companheiro pela cintura e pedindo ao barman mais uma rodada da bebida típica andaluza. “Eu ainda matarei a esse filho da puta que fodeu minha irmã”, completou. Mohamed se chocou. Era como observar a alguém despojar-se de um disfarce e ver debaixo algo horrível. O espanhol escondeu a dor doentia em uma fácil, lânguida, pouco profunda e por vezes ambígua, conversação. Quando terminou de virar a taça de líquido amarelado, encostou-se à máquina de cerveja do balcão, soltando uma baforada de fumaça:

 - Sou um homem que sabe das coisas. Seria capaz de adivinhar toda a sua vida se tivesse vontade. Tenho pouca idade, vivo em uma fazenda, aprendi rápido as coisas da vida. Vamos dar uma volta de carro.

O rosto do marroquino, repousado, secreto, não demonstrava qualquer receio. A aurora despontava quando chegaram à parte baixa de um bosque margeando um rio. Pedro desligou o carro, terminou de esvaziar a garrafa de uísque e, tonteando, deu alguns passos para urinar com abundância, mantendo o pau de fora depois de acabar. De pé, via-se o espanhol em toda a imponente estatura e fortaleza. “Quer morar aqui para sempre?”. Não houve resposta. “Tenho algum dinheiro para gastar ao meu modo. Posso ajudá-lo”, continuou. Deu a volta, abriu a porta do lado onde estava sentado o marroquino, aproximando suavemente o pau. Ao aceitar a carícia, Mohamed se viu subitamente com um revólver na testa, sacado do porta-luvas.

Pedro o obrigou a tirar a jaqueta, a camisa branca, botas, calça e cueca, e o fez caminhar. Tomou um par de tragos de um vaso metálico, atando os pulsos da vítima. Gotas de suor deslizaram pelo corpo moreno. “Um puto marroquino enfiou a tromba - assim, enorme como a sua -, na xoxota cabaço de minha irmãzinha”, disse a voz dura, cinzenta. Ouviu-o como um grito agudo e irreal, permanecendo calado. Depois de um momento, perdeu a noção da realidade, a mente vagando pelas imagens lúdicas do avô, as ruas apertadas da cidade natal, filmes antigos no velho cinema, fumadores de haxixe, banhos de rio, o pai prometendo mandar buscá-lo, caça ao coelho. Neste novo país ele era o coelho preso em uma armadilha. “Necessito de sangue. Tenho que ver sangue”, gemeu o carrasco. Tudo foi rápido. Atado à oliveira sagrada, penetrado seguidas vezes com violência e capado. Pedro deu-lhe bom dia e se retirou, deixando-o morrer lentamente.

O corpo brilha ao sol, de uma cor azul-marinho. “Já é suficiente, Paco. Vamos enterrá-lo aqui mesmo. Melhor não complicar as coisas”, decide um dos policiais. A luz solar, ao se infiltrar por entre as árvores fechadas, desenha brilhantes linhas sobre algo que havia sido um belo homem. O cenário, formoso e alegre, produz a impressão do nascimento de um dia cálido.

Publicado no livro “Se Um Viajante numa Espanha de Lorca” 
(Pé de Página Editora, Portugal, 2005)

antonio nahud, andaluzia, espanha

antonio nahud, andaluzia (espanha)